L’auteur minime

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs évènements. Le froid s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus menacer la moindre union. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de fascination, Thomas céda à nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite chronique, en calme. Les volontés dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, notamment calligraphiée dans la éclaircissement rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques agressivité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas le perception ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois infaillible. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à montrer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta après. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste inespéré d'avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un mission qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le feu ne révélait plus uniquement le futur. Il révélait également des mémoires flous, oubliés, changés. Une souvenance importante, comme par exemple enfouie dans l'épreuve même des documents. La cendre devenait un banquise des couches les plus d'autrefois de son esprit. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du tangible. L’avenir, les temps passées, le à brûle-pourpoint, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bombe, mais la façon la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à cocher une révolution dans la forme même des messages. Là où les premières citations décrivaient des des fêtes tangibles, les plus récentes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, quoi que ce soit décrit de façon technique poétique mais facilement identifiable. Et vivement, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive tels que une transcription d’avenir, devenait sans délai un langage mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses décryptage de l'ancien temps. Il découvrit que quelques répliques jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus voyance olivier exclusivement du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des augures de ses informations intérieurs notamment des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, parfaitement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une histoire ancienne familial : une consultation dans un ateliers singulier où il avait trouvé une antique machine à pondre rouillée. Il y avait rédigé ce mot par divertissement, sans nous guider pourquoi. Le destin, la façade de cet fabrique s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier entier. Le pyrotechnie était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit notamment des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore réellement.